Non c’è speranza senza scarto. E il mondo degli scarti vive di un sotterranea sorgente di oggetti usati, umori sbandati, cose a venire che sono anche quelle passate. Ci costruiamo nidi nelle conchiglie vuote di quelle perle che chiamiamo progresso. Nerboruti negri dagli sguardi assassini si parano davanti a piccole porte di legno colorate con colori sgargianti e spruzzate da schizzi di sangue. Sono i salotti dell’élite degli scarti, i grandi papponi del consumo, del rasoio usa e getta della carta igienica sporca e delle tastiere da buttare. Lo scarto è il futuro. Lo scarto è il Progetto. Non ci sarà più Materia Prima fra qualche anno. E chi avrà il possesso dello scarto avrà la bacchetta del potere in mano. Passami quella stilo ci farò uno scettro, dammi quel cumulo di cenere - sarà il tuo compenso, prendi quella coperta sdrucita - l’inverno è freddo, baby. Casse di stereo sfondate, auto arrugginite agli angoli delle strade, tetti di plexiglass che colano rugiada, la cuccia di fido come casa. Sommersi da barattoli di passata di pomodoro e cetrioli sottaceto. Cartoni di cornflakes e magliette strappate. Ragazzi è tardi per farvi belli. Ora dovete farvi una vita – più lontana dal dolore, più lontana, ancora, di più. La morfina è finita e domani nevicherà, dove troverete quel rassicurante e rinvigorente, elettrico nocciolo caldo che vi scalda petto e gambe? Negli scarti. Siamo finiti per idolatrare gli escrementi del consumo perché il consumo si è mangiato entrambe le braccia e le gambe e quella cazzo di fottuta testa. Non ci resta che improvvisare. Uccidere, depredare, o aspettare gli zingari i fottuti clan di scozzesi dalle highlands con kilt e mazze fruste ed ettolitri di birra scura nel corpo, o quelle sette di massoni o gli ebrei o hitler in persona risorto coi capelli bianchi e il braccio in paralisi perenne alzato come un turgido mistico cazzo ariano, o la tua cara vicina, quella vecchietta che ora brandisce un fucile a pompa e aspetta che torni a casa, ti aspetta con ansia…
